Un regard inutile

C’est juste un regard dont le mien se détourna par peur qu’il m’emporte. Je fixai ma tasse de café posée sur le comptoir avec la tête du chien qui s’est fait copieusement engueuler, les oreilles basses, les yeux ronds en demande de pardon. Mais quel pardon demander et à qui ? Ce n’est pas innocemment ni la première fois que je viens dans ce bar à cette heure précise. Elle y est toujours, à relire ses cours et je guette, à chaque occasion, comme un épagneul à la chasse si elle manifeste la moindre attention à mon égard. J’aimerais être son gibier ou alors un chasseur, un vrai, un courageux porté par des cors de chasse, prêt à s’asseoir à ses côtés et lui faire une cour irrésistible. Et là, maintenant que j’ai eu ce signe, je ne sais ni l’interpréter ni quoi faire. Je pense à Spinoza pour me sauver de moi-même, à sa critique de la notion du pardon qu'il remplace par celle de comprendre, libératrice, « ne pas rire, ne pas pleurer, ne pas juger, ne pas haïr, mais comprendre ». Je porte la tasse à mes lèvres. Le café est froid.

"Peut-être ni l'un ni l'autre, juste celui qui vous aime". Je fus le premier surpris de tant de franchise. Comment pouvais-je affirmer une telle chose ? Mais elle surgit comme une évidence. Mon coeur venait de s'échapper.